Tim Dlugos vivió sólo cuarenta años. Dejó la universidad (religiosa) para dedicarse a escribir, la mayor parte del tiempo en Nueva York. Hacia el final de su vida entró al seminario de Yale para convertirse en sacerdote, pero murió poco después, por complicaciones derivadas del Sida, en 1990.
Masaje de veinticuatro horas
“Míster presidente, ¡la Unión Soviética está invadiendo Europa del este!”
“Bueno, adivino que justo tendremos (un poco abajo y a la izquierda) que implementar un ataque nuclear preventivo”.
“Míster presidente, ¡Nueva York está siendo despedazada por alborotadores!”
“Bueno, adivino que justo tendremos (arriba, arriba) que movilizar la Guardia Nacional”.
“Míster Presidente, ¡California ha sido totalmente destruida por sismos!”
“Bueno, adivino que justo tendremos (justo ahí, ahhh, eso se siente fabuloso) que llamar a la Cruz Roja a la escena”.
“Míster Presidente, ¡las encuestas muestran que perderá la siguiente elección por un margen sin precedentes!”
“¡Oh, no! ¿Eso significa no más masaje de veinticuatro horas?”
Retrovir
Voltéate
hombre
y ve cómo de donde has venido
se ve desde aquí: la fuga
llena de luz del sol, zumbido
de la claridad de la mañana y sensación fugaz
de dirección firme, comida con vino,
siesta y la tarde de la que tú eres parte.
Aquí el cielo siempre es azul
y blanco, los colores de las pastillas
que te envenenan mientras extienden tu vida
inoculándote con tiempo
que te atrae de vuelta con dedos
curvos alrededor de la cuerda del arco
no eres el blanco, tú eres la flecha
y el viento sucio que te golpea
la cara en calles veraniegas estas
tardes demasiado largas significa que te estás moviendo
más rápido de lo que sabes, un estridente
proyectil a través del aire neutral
sobre una guerra mundial, encabezando a por la carne
de la noción del croquet de alguien
al crepúsculo en el césped. El engrosamiento
húmedo desplaza la luz, como el verde
del pasto y la fuente separa
el azul y el blanco.
