Hiño
la
masa
del
pan,
acuello
el
pie
del
árbol,
el
aire
asgo,
a izquierda y derecha poternas de vocabulario. En mí lo que
sucede es el lenguaje.
El pan que consumo
bodigo, la consagrada
hostia del diccionario,
antónimo de pan un
corrusco, su ilimitado
sinónimo, mies.
No
miro
el
mundo,
sólo
el
vocabulario:
no miro el sol, lo escribo. Lo leo hecho resistero, solana:
mácula, fácula, afelio.
Ya se puso (por escrito)
noche cerrada a mi
sobresalto, día y noche
trasnochado vivo entre
locuciones (en dos
idiomas). Todo
intransferible.
El hecho, hecho y no palabra. La palabra tres zurcidos
de sílabas, enigmas de
la Nada. En bosques
homónimos me he
perdido, y en mi extravío
equivoco poso por pozo,
orín por orine, a pura
palabrería me he ido
abriendo paso por el
mundo
cercado
de
silencio.
El
despótico
silencio cercano: afasia la Muerte la afónica megalómana.
Y en su contra una
paloma rubescente
se posa en la
contraventana, me
conmina a un hablar
llano, acataré su
llamado a la
simplicidad cuando
convenga: montaré
mi última casa
(prefabricada) en
un altozano de
palabras paroxítonas,
más
no
voy
a
conceder.
Hilo al huso para enhebrar (pespuntes) hebras
a mis tramas (mallas)
sucesivas, dromedarios
salen rumiando y yo
cantando por el ojo de
una aguja de coser en
manos del magnate
del lenguaje (Hoc signo
vinces): me encalabrino
a hacer todo palabra y
sus vestigios, y aquí
para no ir más lejos
asevero que no hay
Muerte, sólo
morronguear de sus
líquidas heces,
reconocerla
catrina,
lechuza,
calaca,
me
dispongo
por
su
reverso
a
ser
su
muy
seguro
espichado
y
occiso
servidor.
