Un buque se acercó
resonó
con bocina,
constreñido
como prófugo en cadenas.
A bordo
700 seres humanos,
los demás:
negros.
A estribor
un remolcador
poco a poco
se acercó.
Subiendo la enclenque escalera
iba el médico
con sus lentes de carey
diciendo sus inspecciones:
“¿Quién tiene tracoma por aquí?”
Polvoreado el acné, la cabeza lavada,
frente al sonriente doctor
desfilaba coqueteando la primera.
Humo celeste en anillo
saliendo de boquetes nasales.
El primero en desfilar
la alborada diamantina
fue el Rey Puerquito de Swift.
Apestosa su cachimba
a varios metros después.
Acércate a esa persona
bajo calzones de seda,
bajo finísimos linos
y adivina su infección.
“Isla, ¡procura abstinencia!
¡Aléjame todo esto!”
El capitán lo saluda
y Swift, sifilítico él,
pronto se le embarcó.
Después de la clase primera, la clase segunda sigue.
Inspeccionando esta clase
el médico musitó
por qué la nariz tiene huecos,
se adentró en todos ojos, todo oídos,
el hocico sacudió
y los labios se mordió
bajo lentes de carey.
A cuarentena mandó tres
de la chusmita en segunda.
Y después de segunda, tercera,
de negros
negra inminente tormenta.
El médico miró el reloj: las cuatro.
Happy Hour.
¡A la bodega con ellos, abajo!
Enfermos
es evidente, suciedad,
y de todos modos
vacunados no están.
Las sienes del negro
punza que te punza.
Tom,
acostado en litera,
a Tom mañana vacunarán,
y Tom directo a su casa
seguro regresará.
En tierra
Tom tiene
mujer.
Pelo
grueso como petróleo.
Negra y grasosa
Piel
como betún “Black Lion”.
Mientras
Tom se arrastra
de pega en pega,
–Chica Cuba, tú quieres mucho—
a su mujer
por no ser fácil
la botaron del central.
La luna
tiró las monedas al mar,
¡corre y tírate a cogerlas!
Semanas
sin pan,
semanas
sin carne.
semanas
a piña limpia.
Otra vez
un buque
se atornilla en su lugar.
El próximo
llega en semanas.
¿Cómo esperarlo
con hambre?
Se olvidó
terminó
me dejó.
Seguro su colcha de saco
comparte
con unas blancas.
Ella ni gana
ni puede robar.
Policía
en todas partes
con sombrillas.
Y a Mister Swift
su última pasión
esta exótica
le encandila.
Suda
el cuerpo de carne negra
en ropa de cama.
Dólares le suelta
durante meses
en las manos, en su cara.
Tanto sintió
barriga vacía
que el peso de lealtad
se levantó.
Ella
decididamente dijo
“No”,
y entonces vagamente dijo
“Yes”.
Ya
el podrido Mr. Swift
con hombro tumbando puerta.
Atento elevador
a él y a ella
al cuarto más arriba levantó.
Dos días después
llegó
Tom.
Una semana entera
se acostó sin despertar.
Y contento estaba él
con tanto pan y dinero
y con viruela, ni cero.
Pero un día
en su piel negra
marcas extrañas se vio.
Y niños
mudos y ciegos
en el útero
contempló.
Con averiados nudillos
el almanaque marcaban,
medio cuerpos les robaron
solicitando limosna.
Mucha atención especial
al negro se concedió.
Con el rebaño reunido
delgado cura mostró
este manual de moral:
“Dios castiga
a él y a ella
que extraños meten en casa”.
Y la podrida piel negra
de huesos negros saltó.
No quise yo en la política
involucrarme con esto.
Solo en nombre
de lo que algunos
llaman “CIVILIZACIÓN”.
“POLÍTICA COLONIAL”,
según otros.
Traducción de Enrico Mario Santí y Yaroslav Boriskin
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