¿De qué sangre vienen estas garras que a cada paso hincan?
Hombre sobrio, el asfalto petrifica
avergüenza ante la luna.
Este caminar inagotable,
¿desde qué arenas me trae sobre un sentir milenario?
¿Qué bestia peregrina ha engendrado mi historia?
De la garganta al vientre
el pozo profundiza en la noche.
Del hombro a la falange
vulgar sigilo de hierbas.
Del ojo al cielo
¿qué orden enrama mi estar?
Mi casa es amplia como una tumba.
Ningún astro encierra tanta tristeza,
sólida tristeza edificada como la jaula abierta de la paloma.
Ningún vuelo. Pero el dibujo sinfónico del monte
cobija como un lecho.
Dos sueños tengo yo.
Y en el segundo los pasos van tejiendo el vértigo.
Mi casa océano de cantos.
Noche tras noche, punto de siglos.
Sus abismos son el viaje,
alma inmóvil sobre el tiempo.
El arco de un hombre es su perro.
Su flecha contra el espíritu oculto
es el ladrido.
El hombre revela su casa con luz
la siembra de espinas de perro.
El hombre opaca el negror
y prefiere el suelo muerto.
Solo vive el día, nunca ve
el camino en el árbol.
Escondido, inconsciente
fustiga la columna del cuadrúpedo
implorante hacia la luna
aguda contra el espíritu.
El hombre es un ser vacío.
Se aferra, raíz de hierba.
Ataca lo flexible, tenso
no comprende.
Caballos, luna y aves, árboles
lo observan.
Inminente, la batalla lo declara indefenso.
Él alardea de cara a las fuerzas.
Aún no ve que su peligro está en la tierra.
Aún no ve su peligro en el viento.
Ni el agua, ni el peligro
no ve el fuego.
Llueve a mi izquierda
veo claramente
el fin de cabellos mojados
el canto.
Madera joven
mi brazo zurdo
agarrado a la caída.
Nací bajo este velo
palpo su oscuro sentir.
Callo a mi izquierda
me concede siete regalos.
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