pesadilla
‘The Nightmare’, Henry Fuseli, 1781, óleo sobre lienzo, Detroit Institute of Arts

Un hombre que nace en el futuro, vive la mayor parte de su existencia en el pasado y muere en cualquier presente.

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Cuando hablan, se acompañan tanto de las manos, que podrían obviar las palabras.

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Teme que después de muerto no pueda conciliar el sueño.

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Mientras más canta, más la desprecia la Música.

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Es una víctima constante de su propia estupidez.

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Tiene cara de trasero, voz de pedo.

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Una escalera sin peldaños que termina donde empieza (homenaje a Lichtenberg).

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Es tan chismoso que, aunque careciera de aparato auditivo, se pasaría el día escuchando.

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Un autor de vanguardia escribe una pieza sin texto que se representa sin actores ni público.

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Los malos poemas son los pedos de los dioses.

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Si Borges hubiera querido ser más borgiano, en vez de decir, con relación a Kafka y Hawthorne, “un gran autor crea sus precursores”, habría dicho que Hawthorne imitaba a Kafka.

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A juzgar por la creciente degeneración del lenguaje, nuestra futura literatura será gutural y onomatopéyica.

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A la cobardía moral le encanta disfrazarse de civismo.

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Concibe su vida y su obra como un Adagio molto grave, si acaso un Andante ma non troppo, cuando en realidad es un vulgar, insignificante y, por suerte, brevísimo Scherzo atrozmente interpretado.

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Han convertido una epifanía en un insulto.

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Solo puede aspirar a ser un mediocre alumno, pero se comporta como un maestro.

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Está seguro de que es escritor, pero es difícil creerlo, aunque nos consta que cada día emborrona varias cuartillas.

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Como confunde verdad y apariencia, su mujer no resiste la tentación de serle infiel con cierta regularidad.

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Su noción de progreso se limita a su vientre.

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El día que las fantasías delictivas se puedan detectar y punir, el globo terráqueo será una cárcel.

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Lo condenaron por perpetrar libros. Las pruebas en su contra eran abrumadoras.

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A los políticos les encanta ahorrarnos los pensamientos.

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Disfruto enormemente aquellos momentos en que estoy a solas con mis prejuicios.

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A fuerza de pensar, logrará tener dos o tres ideas aceptables.

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Vecindarios pródigos en periodistas frustradas que viven asomadas a las puertas de sus casas.

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Ninguno de ellos es el mejor poeta de su generación, pero todos son los peores.

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A su lado, un pedazo de madera parece inteligente.

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Qué atroz sería un mundo donde no se pudiera mentir, al menos de vez en cuando.

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Su mala reputación lo precede; tanto, que jamás puede alcanzarla.

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Es como si le hubieran restado toda lucidez posible y le hubieran sumado la estupidez universal.

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Perturba saber que está muy inspirado, porque quizá no pueda evitar escribir.

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Es más brusco que un pedo inesperado.

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Todos somos judíos o lo hemos sido o podemos serlo.

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Y entonces, todo será incandescente.

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Tiene menos vocabulario que una cotorra.

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Hasta sus mejores ideas tienen faltas de ortografías.

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Mentiras de las que podemos sentirnos orgullosos.

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Pensamientos analfabetos.

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Senectud, divino tesoro.

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El amor que no expresamos es un dolor que nos persigue.

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Robespierre: he ahí el verdadero hombre para todas las épocas.

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Mientras el bote salvavidas se acercaba, el náufrago comenzó a sentir nostalgia por la libertad que estaba a punto de perder.

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Incluso los más recalcitrantes usuarios del amor platónico sucumben al amor aristotélico.

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Un paso más, y quizá vislumbremos la meta; un paso más, siempre insuficiente.

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Su falta de honestidad es tal que cuando dice la verdad miente.

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Judas no pudo escoger, fue víctima de una profecía. Reprocharle no haberse rebelado no pasa de ser una fantasía laica: las Sagradas Escrituras suelen ser totalitarias.

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No escriben poemas, sino peomas.

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Es un monólogo que no quiere convertirse en conversación.

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La fama, casi siempre efímera, suele engendrar arrogancias perpetuas.

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Celebridad anónima.

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Lo mejor parte de la vida está contenida en los sueños que no cristalizan.

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Las pesadillas de los ricos están pobladas de mendigos.

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Los sueños triviales también pagan impuestos.

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El colmo de un ser humano de baja estatura es que lo condenen a vivir a la altura de sus sueños.

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En el diván del psicoanalista hasta los sueños más inocentes se tornan obscenos.

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Los sueños de los tiranos se transforman en pesadillas para sus súbditos.

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Ambiciones de gigante, sueños de cucaracha.

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Los sueños de los optimistas son en colores, con grandes estrellas y final feliz; el de los pesimistas, en gris y negro, con sonido distorsionado y trama atroz.

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En sus pesadillas los budistas pisotean insectos.

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Antes de desear a alguien dulces sueños debemos averiguar si es diabético.

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Los sueños son Judas que nos entregan a los psicoanalistas.

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Para tener sueños realmente placenteros hay que renunciar al pudor.

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Los sueños colectivos oscilan entre la panacea y el totalitarismo.

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Por mucho que durante la vigilia evitemos la pesadilla, apenas cerremos los ojos ahí estará ella, yegua de la noche.

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A los vanidosos les encanta soñar consigo mismos.

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Dios sufre.

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Ahora que el académico W se fracturó los pies, ¿cómo va a escribir?

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Anhelante, en la niebla, escuchando acercarse las ruedas sin grasa de la carreta de la muerte.

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Jorge Yglesias (La Habana, 1951). Poeta, narrador, crítico de cine y traductor. Jefe de la Cátedra de Humanidades y Profesor de Historia del Cine e Historia y Estética del Documental en la Escuela Internacional de Cine y Televisión de San Antonio de los Baños. Ha impartido cursos de cine en universidades y centros culturales de Canadá, Austria, Colombia, Venezuela, Portugal, República Checa, Suiza y Francia. Obtuvo el Premio de la UNESCO a la mejor traducción de Pushkin (1999), el Premio de Traducción Literaria de la República de Austria (2000), el Premio del Colegio de Traductores de Arles (2002). Es autor de los textos Un extraño en el Paraíso (crítica de cine), Buñuel, el americano (crítica de cine), Atravesar el espejo (crítica de cine), Campos de elogio (poesía), Octavio Smith en su reino (ensayo literario) y Sombras para Artaud (poesía).

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