Atardecer en Lans
Peregrinaje a través del verano crepuscular
ante gavillas de trigo amarillo. Bajo blanqueados arcos
por donde la golondrina entraba y salía, bebimos ardiente vino.
Hermoso: oh melancolía y risa purpúrea.
Atardecer y oscuro aroma del verdor
refrescan con escalofríos nuestra frente hirviente.
Aguas plateadas fluyen sobre las gradas del bosque,
la noche y muda una vida olvidada.
Amigo; la frondosa vereda hacia la aldea.
Viento del sur
Ciega queja del viento, días lunares de invierno,
infancia, quedos se extinguen los pasos en el negro seto,
largas campanadas del atardecer.
En silencio llega la blanca noche,
transforma en sueños purpúreos dolor y pena
de vida pétrea,
para que nunca el espinoso aguijón abandone el corrupto cuerpo.
Hondo en el sueño suspira el alma medrosa,
hondo el viento en árboles quebrados,
vacila la gimiente figura
de la madre por el bosque solitario
de este mudo duelo; noches,
llenas de lágrimas, ángeles de fuego.
Plateado se estrella contra el muro desnudo un esqueleto infantil.
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