Tema: poesía cubana contemporánea

There was nothing to say 56 toneladas de peces muertos, en laguna de México – De una edad anterior a migraciones – “Muerte es ausencia de aura, o animar se a hablar entre mortales”, dijo pescador – 56 toneladas de peces muertos, ecce homo – “There was nothing to say”, tradujo en anónimo. Rizoma de...

Los Médanos de Coro perseguí una chiva a través del desierto sin poder alcanzarla. no como lo hiciera Lautréamont detrás de un avestruz a través de la jangada. mis vicios eran otros. otra la visión que me inquietaba. los Médanos de Coro estaban frente mí como una masa terral y duradera. agucé mi oído para oír...

Las escamas del lucio (Al principio tampoco existía la posibilidad de que los apuntes de viaje llevaran fotos. Entonces conocí a la editora. Estuvo largo rato ojeando mi posible selección de veinte fotos. Llegó la foto del bungalow y preguntó: “¿Qué edad tenía Bob aquí?” Me resultó extraño que no...

Lo que cuelga Pasar bajo el lugar que cae. Pasar una y otra vez con la piedra sobre la cabeza. Pasar para allá, pasar para acá, y mientras lo que cae se viene abajo uno que no es vuelve a pasar. Para allá, para acá. Cae. Toca el piso la piedra con la...

Euclid Avenue Euclid Avenue separa mi casa de la casa del deseo: los muchachos ─traídos acaso por el verano─ van y vienen para que yo comprenda la fugacidad de las cosas. Cada vez que salgo a la calle, pienso: los muchachos, el deseo, la fugacidad de las cosas. Books & Books, Lincoln Road La imagen es otra, adolece. El cambio de estación apenas se...

El viejo cazador Un hombre de pelo blanco y ojos grises camina junto a mí. Tiene en la mano izquierda un bolso y en la derecha un bastón que gira. El bastón es una rama de guayaba con una tosca cabeza de perro labrada en la empuñadura. La luz purifica todo. Entramos en una hondonada con árboles en...

Secuela de Procusto Actualidad de los clásicos, rumbo de setas ocres en el bosque. Nada comunica el templo salvo un puente que circunda todo, y las sombras de las antiguas calzadas de piedra: una mancha de humedad en los pulmones, un vestigio. Por aquí pasó un ejército, por aquí los pies de una muchacha con un...

sí, ja, yo mismo, sentado en el fondo excremental, parado, arriba, abajo, dormido, torcido, retorcido, oyendo sin oír el diálogo inconcluso del miedo, la flor del pánico, pero todo el que se dedica a algo así se convierte en un torniquete paranoico, sí, ja, por qué no, algo así como un bucentauro, algo así como...

La última vez que dije invernadero fue en una conversación con mi padre. Habíamos salido a caminar por las afueras del pueblo. Quería enseñarme una antigua estación de trenes que el gobierno había abandonado a medio hacer, hacía 30 años –mi edad–. Caminamos y caminamos. Sorteamos calles estrechitas, bordeamos...

Pais-aje, taxidermia, vaciado en yeso, espéculo. En Algodón del sueño, cuchillo de los zapatos… por una brecha lezamiana, la poeta nos asoma a lo que son ya sus aposentos: donde la nieve cerrada espesa y flaquea hasta ser crepitar primaveral; donde la llama(da) de la tierra aguarda, encogido el...